Domingos

Fico angustiado todos os domingos, estado que tende a acentuar-se com o avançar do dia. Domingo é dia que não é carne nem é peixe. Não se trabalha mas já se sente o peso do trabalho que se aproxima a grande velocidade.
O meu domingo é, por norma, bastante curto. Já não dá para fazer muita coisa e eu, otário, consigo que dê para não fazer porra nenhuma.

Levanto-me tardíssimo porque no sábado estava com gás a mais e fiz uma noitada a ver televisão. Ou porque saí até às quinhentas. Ou porque juntei uns amigalhaços cá na barraca e apanhei com eles um pifo valente. Ou, em última instância - e para não inventar mais desculpas -, simplesmente porque me apeteceu.

A partir daqui é um martírio. Os planos para dar uma arrumação geral àquele quarto onde vou amontoando tralha, a pintura das paredes interiores que as daltónicas das visitas insistem ser amarelas ou a poda da hera que cresce a olhos vistos e me estorva a entrada do quintal ficarão inevitavelmente adiados para o fim de semana seguinte.
Depois vem o remorso a corroer-me as entranhas: "Trolha, pá, saíste-me cá um inútil...Grande coirão! Tu mexe-te, rapaz."

É um pesar de pouca dura. Concluo que não posso sujeitar-me a grandes esforços dominicais. Tenho que recarregar as baterias para a semana que se avizinha e o sofá está mais perto que o balde da tinta e a tesoura de podar.

Julgo ter encontrado o verdadeiro sentido daquela velha anedota que diz que "Há Dias cabrões e os Domingos são todos".
Mas posso afiançar que me esforcei para que este post fosse publicado ainda no domingo.